z neznáma vrátil meno pilota Veľkej vlasteneckej vojny
Moskva. Večerné zápchy pri východe, ľudia uponáhľaní dostať sa do svojich domovov, relaxovať, zabúdať pred obrazovkou, špliechať negatív alebo cloying, pod pásom, vulgárny humor, ponoriť sa do virtuálneho sveta počítačových hier a stať sa vládcom vesmíru alebo brutálneho superhrdinu. A predierame sa k východu, aby sme opustili mesto. Ideme na stretnutie so skutočnou osobou.
Náš khaki UAZ „bochník“v metropolitných zápchach vyzerá ako jednoduchý pešiak Vanya na dvornom plese medzi naleštenými čistokrvnými svetskými postavami. Lesklé cudzie autá opatrne, znechutene sa rozchádzajúce pred nami. Lyokha Buravlyov, s pokojom a dôstojnosťou sfingy, pohŕdavo pozerá na elitných vodičov z výšky zdvihnutého tela a prechádza do výstupného prúdu. Vpred, vpred, tam k životu, k rieke, do lesa, ďaleko od obrazoviek, pomôcok, hádok, ľahostajnosti a bezcitnosti. Vyrážame na trať, prúdové napätie klesá. Menej a menej často žlté kométy bizarne skrútené vo vlhkom skle prechádzajú okolo svetlometov protiidúcich automobilov. Noc. Odmerané kývanie UAZ na dobrom asfalte a pokojný spánok, ako keď sa plášť opiera o problémy a starosti.
… 26. február 1942, šumivý v slnečných lúčoch s bielym snehom, zvinutý pás predného letiska, hukot leteckých motorov a obchodný ruch mechanikov vybavujúcich okrídlené bojové vozidlá do boja. Vysmiati krásni mladíci v leteckých kombinézach, psích topánkach, teplých kožušinových prilbách a v letných okuliaroch v plechovke akoby vystúpili z propagandistických plagátov „Stalinovi sokoli“. Clap, červená raketa štartuje, a spojka LaGGov, dvíhajúca snehový závej, je unášaná do modrých výšin. Zem pokrytá panenským bielym snehom, čiara horizontu spája nemožné, dva prvky - Zem a nebo, stierajúc hranice medzi bielou a modrou. Vpredu sú tam jeden.
Mladý pilot zvedavo skúma Zem a jasnú oblohu, jeho srdce je plné radosti z letu a všemohúcnosti muža, ktorý vo veku 20 rokov dobyl oblohu. Vpred, vpred na výkon. Vpred, tam, kde nepriateľ krížmi krídel rozmazáva našu modrú oblohu, tam, kde húsenice ich tankov trhajú bielu pokrývku snehu z našej krajiny a menia ju na čierno-krvavý neporiadok zmiešaný s krvou našich vojakov. Vedie svoje lietadlo dopredu, kde sa Nemci pokúšajú prelomiť našu obranu na rieke Lovat.
Je všemohúci, nebojí sa smrti, pretože má 20 rokov.
Tu biela prikrývka zeme začína oslňovať čiernymi škvrnami kráterov, prerušovanými bodkovanými čiarami zákopov a bodkami delostreleckých a mínometných polôh. Tu je modrá obloha roztrhaná a poškvrnená škvrnami protilietadlových výbuchov, nenávisťou a smradom po pomste za znesvätenú zem vrie v srdci. Tvár pilota sa sústredí, ohýba sa v sedadle a pokúša sa splynúť s bojovým vozidlom, aby sa s ním zjednotil.
Vpredu je cieľ - rieka Lovat a nenávidené nemecké lietadlá. Čo im môže seržant s tuctom letových hodín oponovať? Kto im prešiel a dobyl celú Európu? „Rytieri“im viseli s krížmi a okoloidúcim ležérne strieľali zvyšky munície na stĺpce utečencov? Trochu alebo všetko! Nenávisť! Nenávisť a smäd po pomste.
Boj. Všetko bolo zmätené: krídla, vrtule, hukot motorov, praskot výstrelov kanónov a guľometov. Obloha sa zmiešala so Zemou a zmenila miesta v akrobacii, ktoré ešte neboli vynájdené. Naše vlastné, cudzie, tma v očiach a úder - jeden, druhý …
Dym v kokpite. Baldachýn striekal olej z prepichnutého motora, plameň olizoval predĺženú kapotu LaGG a plazil sa až do kokpitu.
Horúčkový pohľad na zem a ako záblesk v mozgu, zakalený bitkou: „Ziiiiit“. Žiť, aby ste boli v čase, milovať, rodiť, vychovávať syna, dcéru, pracovať, budovať krajinu, vysádzať krásne záhrady. Mami, čo s ňou ?! „Zhiiiiit!“
Tu na rieke, viazanej ľadom, je ako na pôvodnom letisku rovný úsek … Tam, skôr tam. Tam žiť …. Plameň hltá drevené lietadlo, horiaca kožušina na vysokých kožušinových topánkach praskala ako obrovská panvica, pilotná stolička je horúca. To znamená, že plameň je už dole a padák vyhorel. Takže iba dole, iba k rieke, len spolu s autom.
„Zhiiiiit!“Nie je možné, nečestné zomrieť pri dvadsiatom ohni !!!!!
„Zhiiiiit!“- zašepkajte nepobozkané chlapčenské pery praskajúce z benzínového plameňa …
„Zhiiiiit!“- jediná myšlienka bije vo vedomí blednúcom od bolesti.
A ako Boží dar, ako vyslobodenie z múk - tma. Ruky v horiacich rukaviciach pustili riadiacu páku, lietadlo zachvátené plameňmi si bezmocne hryzlo do nosa, mocná trojlistá vrtuľa láme hrúbku februárového ľadu. Úder, výbuch, zasyčanie umierajúceho plameňa a tretí prvok, čierny prvok vody, absorbuje mučený stroj a ľudské telo. A smrť oslobodzuje dušu - a ticho …
… V sedemdesiatich piatich rokoch predo mnou je tá vrtuľa, už obalená škrupinami a zhrdzavená, ale na svojich pokrútených lopatkách si zachováva stopy tej strašnej rany a sadze toho plameňa. Nado mnou je jasná modrá obloha bez jediného mraku, nie je rozmazaná škvrnami protilietadlových výbuchov. A podo mnou je čistý biely ľad rieky Lovat, bez kráterov a stôp plameňa.
Moji priatelia sa sklonili nad spálenými pozostatkami dvadsaťročného seržanta Dmitrija Pavloviča Malkova a zdeformovaným vrakom jeho LaGG …
Priletel. O 75 rokov neskôr, ale prišiel.
Alexey, obyvateľ obce Cherenchitsy, okres Staro-Rusky, Novgorodský kraj, ukázal Sašovi Morzunovovi, kde lietadlo leží v rieke. Chlapi z klubu novgorodských potápačov našli na dne vrak auta. Dokumenty pilota našiel Valentin v archíve. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, strýko Vitya, Lyuba zdvihli svoje spálené telo z rieky na týždeň vo vetre a mraze z ľadu. Pomohli sme mu lietať. A keď sme skončili, Seryoga Stepanov, dospelý muž, veterán z Myasny Bor, ktorý v noci vychoval pravdepodobne tisíce bojovníkov, srdcervúco kričal na celý starý dedinský dom, z ktorého sa v týchto dňoch stal úkryt: „Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Všetci sme spálili spolu s Dimom Malkovom, týždeň sme s ním pálili, pričom sme z čiernej vody vytiahli jeho sedadlo, ktoré sa roztopilo na hliníkové ingoty, čierne spony padáka, stále znečistené sadzami. Cítili sme, čo nám chce povedať.
Ako hrozné je zomrieť na dvadsať rokov, aké hrozné je upáliť zaživa v lietadle, aké hrozné je nemať v živote čas na nič - na nič a na všetko! Majte čas zomrieť za svoju krajinu, zomrieť strašnou smrťou, ponoriť sa do neznáma …
Ak by všetci, počujete, všetci občania našej krajiny spálili spolu s Dimou Malkovovou, potom by nebolo toľko ľahostajných a prázdnych ľudí a naši chlapci by už nikdy nespálili živí a bránili našu krajinu a naše nebo. Pretože každá nová vojna začína, keď sa zabudne na výsledky predchádzajúcej. Keď sa ľudia stanú bezcitnými a ľahostajnými voči bolesti druhých, voči svojej Zemi, voči svojim predkom. A potom naše deti opäť horia zaživa pri kormidle bojového lietadla alebo pákach tanku. Koniec koncov, oni, naše deti, môžu byť lepší ako my a skutočne milovať svoju krajinu.
Pamätajte si, že je veľmi strašidelné zomrieť na dvadsať, povedal mi to seržant Dmitrij Pavlovič Malkov, ktorý zhorel vo svojom lietadle 26. februára 1942 v blízkosti pokojnej novgorodskej dediny Cherenchitsy.
